Hecho en el fin del Invierno ⋅ Plume

Pasan las horas dentro del tiempo
que crean las nostalgia difusa,
en las caricias que dieron los enamorados
como si fuese la última vez que estarán;
pasan las horas, y los amores resurgen,
y completan las letanías resquebrajadas
quien desnuda una lágrima sobre un papel viejo,
ausentándose los últimos coletazos del día.

Pasa el tiempo, demasiado lento,
quejumbroso por el frio, por esconderse,
por ser el tiempo de amor de lumbre,
de cantares de anciana, y de bastas leyendas,
respirar el olor del humo mientras alguien canta
el fin del año, pasajes que no querremos volver,
y la ansia de que el próximo año sea mucho mejor,
recuerdos de los que ya no están,
y hacemos acopio de todo lo que hemos vivido
y lo balanceamos, para bien y para mal,
es época de regocijo y pensamiento,
para analizar y preparar el próximo periodo...

Hecho en el fin del Invierno

zenminimallsmo

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